Der in Scheiße gebadete Kretin atmet tief durch. Aus dem Bündel in seiner Hand rutschen geschabtes feuchtes Fleisch und ein angequetschter Augenball. Splitter von Rasierklingen im Haar. Mund auf. Augen zu. »We Hate Trend! We Hate Corporate Attitude! We Hate The Word (Röchelndes Durchatmen) ! Death to False Stoners! L-E-T-T-H-E-R-E-B-E-D-O-O-M!« Ich mein, was erwartet man…